1.12.09

Retorno voluntario

Tras cerrar la puerta, tu mano enciende la magia blanca de la luz y deja las llaves en el lugar donde diariamente naufragan los tesoros. Sin pensar, recorres el camino hacia tu cama, el universo mudo que solo existe cuando los minutos se confabulan con la oscuridad. Sin pensar, siempre sin pensar.
Del cuarto de tus hijos al tuyo sientes, en apenas unos metros, el transcurso de los años, los roces en la pared, las grietas volubles de la vida.
Sin pensar percibes su respiración, sus suspiros de terciopelo, sus pechos de satén, su pelo de reina hermosa, su esfuerzo de titán, su alma encima de la vida.
Sin pensar te desnudas, te enfundas un disfraz invisible que te convertirá en caballero de tus sueños, en el antihéroe de tus pesadillas, las mismas, las de siempre, las que viven sin pensar, las que conocen los cigarros en la ventana, los tragos hondos de la cañería, el eterno nerviosismo de la persiana, la arritmia de la lavadora que, sin pensar, te suplica de madrugada, los frenos del autobús que reverencian un semáforo olvidado y, sin pensar, te duermes sin querer pensar qué piensas.

15 comentarios:

  1. Desde luego no se puede decir que el texto esté hecho sin pensar. Me ha encantado.
    Un abrazo.

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  2. Insisto por enésima vez:
    Miradme, premio Cervantes.

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  3. ¡Qué mariquita eres, hoja (que no Hojino) de roble!
    De todas formas, muchas gracias.

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  4. Imposible describirlo mejor, Miradme: envejeciendo en cada paso que, por cierto, pesa más que el anterior y menos que el siguiente.
    A eso le llamo yo arrastrarse hasta la cama... pero tú eres mucho más poético.

    Si no te proponen para el Cervantes, abandero tu candidatura al Bellota.

    Un abrazo y ¡buenas noches!

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  5. Muy bueno. No me he enterado de mucho, pero muy bueno.

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  6. Me ha sorprendido, y encantado.

    Un abrazo.

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  7. El texto, efectivamente, tiene algo de sorprendente. O de sorpresa. Es un texto que me ha parecido vivo, que ha latido en mis manos mientras lo leía. Un texto que va dejando posos...me pararé a interpretarlos antes de dormir.

    Enhorabuena y un fuerte abrazo.

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  8. Es fantástico, lo leí ayer con el móvil y no quise comentar hasta hacer una lectura más reposada.

    Un retorno tan común y tan único.

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  9. Alejandro, mejor que al premio bellota (que ya lleva premio) un jamón o una paletilla y si la cosa está mal un buen lomito, que no es poco.
    Un abrazo y gracias.

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  10. Ridao, ya te lo explicaré con una cerveza en la mano, así es más fácil.

    Un abrazo chopero

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  11. Juanma, no te detengas mucho que después no te duermes. Es mejor dejarlo ahí.
    Un abrazo

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  12. Capitán, gracias. Es todo un cumplido.

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  13. Buena descripción, le pones poesía a ese transcurrir que nos va desgastando, ese roce suave o áspero del día a día. Los hijos son un sensor. Un día los ves con una mochila al hombro yéndose a ese festival o a ese concierto al que tú ibas unos años atrás. Los observas a ellos y te miras tú hacia dentro y hacia fuera...
    Buen texto

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